É um domingo frio depois de um sábado também frio, chuviscoso e ocupado. Antes que eu pudesse ter uma ideia qualquer de que horas fossem, minha cabeça me fez acordar. Ou acorda ou fica lá, deitada, maçarocando esses pensamentos até a agonia não permitir mais a imobilidade do corpo. Levantei e vi a hora, 4h30. Caralho. Escovei os dentes, dei comida pros gatos, lavei a louça, fiz café pensando em como desbaratinar as ideias. Sonhei que ela me contou que todo dia antes de voltar pra casa, parava na rua pra fumar maconha. Me contava que queria experimentar mais drogas e que usou não sei o que não sei quando. Aí meu dá um nó na garganta. É coisa antiga isso de não me dar bem com drogas, mas a coisa é que não é que não gostava delas. Queria usar todas quando era adolescente. O problema é que não tinha acesso à elas, ou com quem usar, ou como pegar e enfim, ficava meio recalcada, acho, quando via outros usando. Mas daí isso mudou quando saí de casa e dava pra fumar todo dia. Comprar o estoque...
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Parece um redemoinho na minha cabeça. São tantas coisas acontecendo ao mesmo tempo que a coisa mais lógica a se fazer, de acordo com a memória celular do meu corpo, é buscar qualquer coisa outra pra fazer, que silencie a farpinha, que me afaste de vir aqui escrever. Eu nem sei escrever. O que escrever, como escrever. Essa parada de deixar fluir, sentar e colocar o que vem à cabeça é uma farsa porque o que vem à cabeça é só uma lista de motivos pelos quais eu não deveria escrever. São tantas exigências que não existem em lugar algum, que me sinto obrigada a ter as linhas mais perfeitas do mundo escapando pelas pontas dos dedos sem nem mesmo ter o porquê. Só pelo habito da perfeição. Necessidade de não ter retoques. O bagulho é tão louco que um negócio que é só pra mim tem requisitos prévios. Assim funciona. Já de cara, sem nunca antes ter tentado, exijo que o que vem daqui encontre ali os requintes de um clássico. Exijo bom vocábulo, rítmo elegante mas com um leve deboche moderno d...